“Si lo hacen Fito y Lali me gusta, pero si lo hace el Pity Álvarez me desagrada, no tiene que ver con nada”.

La periodista feminista, progresista, liberal, “vanguardia del pensamiento contemporáneo”, de golpe expone todo su conservadurismo progresista: su desagrado ante un cuerpo, un rostro, una voz, pero afortunadamente también un cerebro que no es hegemónico.

Ese desagrado no es ingenuo. Es rechazo ante un cuerpo que no responde a los cánones aceptables, ante una voz que no fue autorizada, ante una sensibilidad que no pasó por el filtro de la corrección. No es una discusión cultural honesta: es el límite que aparece cuando el gesto no lo encarna quien “debería”. El problema no es lo que se hace, sino quién lo hace. El cuerpo popular, cuando aparece sin traducción ni permiso, incomoda.

Los chetos tomaron la centralidad comunicacional e impusieron un giro brutal en la estética y en el contenido de lo que debería expresar lo popular. Antes iban a un barrio a comprender o a aprender cosas que nunca habían vivenciado. Hoy, en un grado de delirio místico superior, se dedican a interpretar lo que pensamos y sentimos los de los barrios.

¿Es posible una noción de lo popular sin los barrios hablando?

¿Es posible hablar de cultura popular sin la poesía y la vida del Pity Álvarez?

Mi respuesta categórica es no. No es posible referenciar lo popular si la intención de emprolijamiento y usurpación identitaria requiere que los que venimos de los barrios, otra vez, nos quedemos callados.

No es posible hablar de cultura popular si al escuchar Homero, de Viejas Locas, no se te estruja el alma. Si algunas de esas tantas y maravillosas imágenes no te recuerdan a alguien de tu familia, o incluso a una secuencia de tu día, a un pasillo de tu barrio, a un momento hermoso o a un momento de mierda que tiene como raíz ese lugar donde nacimos.

Un lugar impuesto, lleno de carencias, lleno de humanidad, pero fundamentalmente nuestro.

¿Y por qué nosotros no deberíamos poder hacer poesía con aquello?

Ese es el irreverente derecho: que lo nuestro sea poesía.

El sujeto popular definido por el progresismo pequeño burgués no está convocado a ser protagonista, sino a ser una pieza móvil en un tablero de ajedrez que manejan otros. Así como la derecha no puede ver a los trapitos en la calle porque “afean” la ciudad, el conchetismo sensible se propone rescatar a algunos, tunearlos para que sean parecidos o funcionales.

Que sean muestra de exposición en la vitrina de los salvados por esta seudorreligión moralista y antipopular, con sabor a poco y para pocos.

El Pity es nosotros. Viendo imágenes de su concierto en Córdoba no puedo parar de emocionarme. Parecido a cualquiera de nosotros, de nuestros pibes, de nuestras pibas. El Pity evidencia la épica de lo popular que desafía todo y, por tanto, al desafiar, hace poesía, hace humanidad y hace amor.

En medio del dolor, de lo terrible, de aquello que fue impuesto, a los pibes pobres el Pity nos conmueve y nos moviliza una fibra de nosotros que, por genuina, no tiene parangón con nada de lo que hoy se impone como poesía popular.

El Pity desnudo desnuda la contradicción de la moral progresista que peligrosamente ordena sus gustos por percepciones estéticas, o incluso raciales, que no tienen nada de diferente con el supremacismo de derecha, que sin anoticiarse de la libertad de Mandela sigue ordenando la sociedad en lógicas que recuerdan al apartheid.

El Pity, él, eso, son nuestros pibes, nuestras pibas. Cerebros maravillosos que, en su interpretación de las cosas, en sus palabras, en sus rabias y en sus pasiones, desafían toda inteligencia artificial y, como un rayo, parten al medio este cielo de mediocridad que nos condiciona a mirar las cosas sin levantar la cabeza.

No merecen que se los expliquemos, pero es así: la vida y la muerte se juegan en una esquina, en un segundo, en una discusión por el último pedacito de lo miserable o por la heroica estocada de una palabra que no merece ser menoscabada.

El orgullo, la pertenencia, la dignidad, el amor, la familia.

Tanto maltrato, tanto amor.

Tanta piel, tanta rabia, tanta paz.

“¿Quién puede juzgarnos? Somos dioses”, dice Cristian “Pity” Álvarez.

Y yo digo: habla de nosotros, no de ustedes.

Nosotros, dioses desalojados de olimpos bien olientes, reinamos y bailamos en pasillos y esquinas, en las que sanamos el alma para seguir peleando.

Debería haberlo dicho así desde el principio: gracias, Pity. Te banco a muerte. Te siento tan parecido a mis afectos. Tu palabra, tu voz, tu música son salud en medio de un país que nos quiere callados.

Tu poesía es un cielo estrellado en medio de la noche mediocre que imponen los de Palermo, en todas sus variables: las patronas de Palermo que van a las marchas y las patronas de Palermo que piden represión.

El Pity trae un aire fresco de barrio necesario, vital. Nos hace falta para cambiar de gobierno, para defender a los trapitos reprimidos, para hacer poesía, para no quedar callados.